Laboratorio Internacional de Entrenamiento y Performance

En tu cumpleaños

II

Padre, varón y macho;
cabeza, origen y principio;
autor, papa y obrero.
Héroe y anti-héroe
de su propia historia;
de obrar sigiloso
tras cúmulo de lágrimas
y silencio suicida.
Mentor de artistas que,
a paso duro y corazón frágil
responde a querido linaje,
linaje de criaturas poetas
y de seres en tono.


III

Desde el nororiente te saludo,
extrañando el calor desértico
y el amanecer en cordillera.
Te beso en tono internacional,
de paso pregunto por la tía
y mis hermanos, dime, cómo van.
Te abrazo en calidad imaginaria,
te doy mis fuerzas y alegrías
ya que los cincuenta deben pesar.
Te acaricio en mis pensamientos,
me ofrezco en deseos y a discreción,
la mesa en tu día condimento,
con mi ausencia y corazón.
En rima comienza mi despedida,
desde una Bolivia dormida,
olvidada por sus vecinos,
rica en cultura y vegetación.
Te escribo de entre cerros,
en altura de cóndores y nubes;
redacto muy cerca del cosmos
en compañía de estrellas enormes
y cielos delgadamente blancos.
Desde aquí, desde una guarida indígena,
termina mi despedida,
mirando mi media cama vacía,
lanzando besos por mensajería
y esperando a que los recibas.






IV

En las palabras te llevo,
en mis manos y mis piernas,
te respiro en mis pulmones,
en la piel y mis caderas.
En las manos te sostengo,
en los deseos, en algunas penas,
en la memoria y mis recuerdos.
Te siento en las entrañas,
en la venas te poseo y me calmo,
gen que tira fuerte y ausencia duele.
Yo te quiero con las células,
con la impaciencia siria
y el pecho hinchado,
con la tierra, con la sangre,
con los domingos y tus bagajes.
Te amo gesticulando,
siendo imagen y pensamiento,
una tonada o algún cuento,
sin moral ni moraleja.
Yo te estructuro,
en diván y pincelada,
con dios de por medio
y mi niñez en la almohada.
Te sumerjo y me siento,
acierto decidido, me retiro,
te juego, realizo y acompaño.
Te aliño, te soy sal, aceite,
te gusto, degusto y disgusto,
te soy carne, huesos y armonía,
te soy cúmulo,
de algún deseo, proyecto o pesadilla.
Te celo, te soy período,
zángano, serpiente y vampiro,
te hago carrera y desgano,
yo a kilómetros en lo alto
luego a tu lado me duermo.
Yo te origen y luego principio
a ciegas y tientas te sigo,
te edifico, te devoto y deidad.
Vida, luego yo consecuencia,
educación, luego yo algo de artista,
amor, luego yo romántico,
tú corazón, luego yo y el mío,
yo distancia, nostalgia y sueño.
yo, luego de ti, aquí,
te escribo.




Entre tú, yo y el irresistible Jean Cocteau
en vista preventiva a posible plagio,
pero en compañía del buen gusto,
la literatura impecable y su excelente pluma.


Papito querido, aquí te cubro de besos,
y en deseos espero que coloques mi amistad y abrazos junto a los tuyos.
Mi querido papito adorado, aquí te abrazo,
e insisto en que encuentres mi dulzura en alguna mermelada de fresas.
Mío querido, tu imagen aguarda en mi corazón,
así los recuerdos, los paseos, los domingos y los juegos.
Padre amado, te abrazo mil veces con todo mi corazón y ternura,
buscando tu regocijo en este día en compañía de los tuyos y mi ausente presencia.
Tierno papá, mi costado te extraña por la noches,
va de cama en cama, viviendo una más fría que al otra y en tu recuerdo encuentra tibieza.
Papá, hoy cuenta con mis brazos, mi alma y mis humores,
que se sumen y entonen un canto de felicidad y fiesta en tu nombre.
Amado mío, gracias por los veinticuatro y tus cincuenta,
gracias por las luchas, la intenciones, el camino y los dulces días.
Papito, gracias por ser oído, palabra, ejemplo y consejo,
después de esto te mando un beso con todo mi corazón.
Te abrazo amado papá, acá desde las cumbres bolivianas,
por encima de las nubes, bajo el cielo pálido del oriente,
cerca de las estrellas, del tata, la elvita, la ume y mi hermanita.
Hasta muy pronto y recibe este beso que te llega por el cielo,
mira que una paloma lo trae a todo vuelo.

"El Sistema"

Donde canta el ave

El ave ya no canta,
el ave ya no vuela,
no agita ni madruga.
...
Mátalo, mátala.
...
simplemente espera.
...
espera
...
espera
...
El ave aún no canta,
el ave aún no vuela,
no agita ni madruga
aún no.
...
No ha vuelto de Vigilia.
...
Mátalo, mátala.
...
espera
...
espera
...
El ave se disfraza,
se viste de felino,
no canta, no vuela
no agita ni madruga.
...
Mátalo, mátala.
...
Mata al ave.
...
Mata al felino.
...
El ave lava su pelaje,
da una vuelta y se tiende,
no canta, no vuela
no agita ni madruga.
...
Mátalo, mátala.

de Uruguay

1

A lomo de Jorge Morito recorré la vieja,
pasá por La Pasiva y tus 2 y un ½
-sin olvidar levantar tu caña-
saludá y rendí al romántico Artiga
que ahora a pie cuida de los libres.
Aguarda y no precises,
que el cojo no dejará su candombe.

2

Afírmame Raquel, que me voy volando;
del otro lado el oeste tira fuerte
y el viento en Montevideo no me quiere.
Sostenme querida Raqui
que mi alma se humedece al oriente de un río,
en un pequeño pedazo de tierra
donde los caudales se visten de mareas.
Abrázame Maria Raquel, que me despierto;
que encuentro a mi hermana y luego la pierdo,
quedando pequeñita guardada en un recuerdo.
A-dios bella hermanita, vendran otros vientos;
ahora el sur me traga, el borracho me hiere
y yo volando, volando me voy yendo.
mientras solo me pregunto...
si de repente...
desde mi ventana...
mirando al noreste...
quizás escuche los tambores
guiándome el camino pa´ volverte a ver.

que el mismo aire que nos separa nos vuelva a reunir,
que el viento que me expulsó de Uruguay te cuente como voy y me hable de ti y de Martín
tu hermanito de 23 subiéndose al camión.

Y de un ataque ¿y?...

Hay amores que se inventan
y poemas con faltas de ortografía,
princesas que arrastran sus nalgas
y mujeres que parecen ir flotando,
novias desnudas
y quinceañeras con traje por cartera.
Hay como yo, quienes vomitan
luego de una cerveza a solas
y que buscan cigarros en los ceniceros,
que sueñan con balcones
y sólo encuentran muletillas,
que caminan cojos
y estiran las manos a ciegas
creyéndose dictadores del amor.
Hay quienes pagan por sexo
y uno que cuenta "lo trágico que es enamorarse"
y el que paga llora al momento del orgasmo
y quien se enamora simplemente llora.

Hombres de aceite

Solo puedo decir que estuve sentado frente al pc como una hora, escribí una página y luego la borré, comencé con una distinta, al llegar a la mitad sufrió el mismo destino que la anterior, casi lloré, me levante, fui al baño, me lave la cara, me servi un vaso de agua mineral, con gas, me sente. Comencé el tercer intento de escribir algo, preferí poner un poco de música, abrí el Jet audio, el soundtrack es: sorry my friend de Santiago del nuevo extremo, casi el tema del momento, volvi a escribir algo pero no se bien que.

Difexon: Cada 100ml contiene 10g de Polividona yodada y Excipientes c.s. (se debe conservar en lugares frescos)

Dolorub: Ibuprofeno 5g y Excipientes c.s. por cada 100g (se debe guardar en lugares frescos)

Fasagrip: Cada cápsula contiene Ácido acetilsalicílico 340mg, Cafeína 35mg, Clorfenamina maleato2mg y Excipientes c.s. (se debe conservar en lugares frescos)

Son tres remedios de uso común, con sus respectivos nombres y componentes, el problema que tienen es que atacan problemas físicos, para cuando te cortas, te refrias o torces. En el bautizo católico se le lava la cabeza al bautizado con agua para limpiar su cuerpo, pero en la frente se le hace la señal de la cruz con aceite, se dice que con eso la marca le llega al alma, lindo. Es así como si tomas una piedra y la cubres con agua y al día siguiente la partes, el interior de la piedra estará seco, pero si lo haces con aceite el centro estara humedo, sorprendente.
Que hacer hacer cuando el mal que te ataca no es localisable, no es reconocible o identificable; cuando sales a la calle y te encuentras con cuerpos que caminas secos por dentro, o notas que por más que te opusiste a serlo, te das cuentas que tus viceras estan secas, cuando no importa lo que hagas, pues no es posible humedecer el mundo. Hay que transformarse en hombres de aceite, no porque estos sean humedos por dentro, sino porque nos humedecen.
Creo que a lo largo de la historia han existido muchos hombres de este tipo, desde arquitectos hasta abogados, pero tambien creo que cada vez son menos. Siempre he soñado con salvar al mundo, con marcarlo con aceite, pero muchas veces mi mano es demasiado pequeña o simplemente me doy cuenta de lo improbable que es el lograrlo, pero solo es improbable y no imposible, un pensamiento bastante romántico, pero por más que se entiende no se pasa.
Creia que lo lograba, que humedecia, que habia encontrado la forma de quitarle el dolor al mundo y lo único que conseguí fue hacerlo sufrir más, el mundo llora con nosotros, y se humedece con una canción o un poema. Y cuando más seco estaba aparecieron aquellos hombres de aceite el Pelao con su consejo inteligente y el Seba con sucarificio cariñoso... y me humedecieron...
Me hicieron recordar que de nada vale tratar de empapar el mundo si yo estoy seco, que muchas veces me voy a equivocar, lo que no quiere decir fallar. Les prometo que no voy a fallar, que sere un hombre de aceite, seremos hombres de ejemplo del bien vivir.

Así como no se como emprezó acabo, ahora es el momento de volver a ser de aceite para poder volver a sanar, con la mismas ganas, con la misma verdad, aquellas heridas y enfermedades del alma.

Ya somo tres.
es más probable
¿Quién más se suma?